Il n'y a plus rien

Je cesse de croquer ma pomme. Il n'y a plus un bruit. Le téléphone reste muet, malgré le message envoyé. Le réfrigérateur grelotte de temps à autres. Les amis sont loin, surtout ceux qui sont tout près. L'aimé ne répond plus, trop heureux d'être enfin tout à sa maîtresse. Tu la préfères à moi, cette satanée solitude, et elle le sait si bien qu'elle vient me narguer jusque chez moi chaque soir après l'autre. Elle s'assoit à mes côtés et elle ne dit pas un mot, la garce. J'aimerais lui dire que je la déteste, qu'elle me rend triste, qu'elle gâche tout... puis je me souviens à quel point tu l'aimes. Alors il me faut la pardonner, elle aussi, de me faire tant de mal.

Il est allongé sur le canapé, il est tout à moi. Je glisse sur lui qui frissonne. Il ne me voit pas mais il n'aime que moi. Je ne lui parle pas, je ne lui demande rien, je n'exige jamais une attention. Il aime mon absence de conversation, il aime que je ne sois pas. Il aimerait que les autres prennent exemple sur moi et deviennent froids, silencieux et lugubres. Le bonheur l'ennuie, l'enthousiasme l'exaspère, la joie le fatigue. La solitude, si monotone et sans surprise, le met à l'abri de la vie des autres. 

Il n'a pas besoin de dire un mot, de s'expliquer, d'être poli ou aimable. Il peut enfin arrêter de sourire, de prétendre être comme les autres et apprécier leur compagnie. Enfin il n'y a plus un bruit, il n'y a plus rien. Plus rien que la solitude et lui, songeant d'un air inquiet au jour où, l'un de l'autre, ils se seront également lassés .